Мы становимся тише. И глубже становятся лужи, В кои смотрится память о детских глазах голубых. И становимся выше. Хоть бьёмся крылами о ту же Неизменную Землю, где нет нас, как будто, в живых.
И становимся пылью. Космической. Неощутимой. Не стегающей лица людские. Тем паче, сердца. И на Землю нисходим дождём, чтобы кто-нибудь, мимо Проходя, заглянул в голубые глубины Творца...